Cada semana paso por delante. Él toca el acordeón, normalmente tangos con sabor a Argentina. Fuera puede hacer frío, calor, llover… pero dentro, el único sonido es el de sus notas. Delante, un plato con 4 monedas mal contadas, de aquellos que han valorado la banda sonora de esos escasos 25 segundos que comparten con él.

Pase lo que pase, siempre está allí. Y es entonces, al coincidir mis oidos y sus notas, cuando envidio algo que él tiene y yo no consigo tener: constancia.

Quiero ser constante.